POESÍAS

DEL LIBRO “LA NUBE DERROTADA”

SIETE LUNAS

Ella se pone medias de lana por las noches

y zapatos muy rojos de charol,

y también un sombrero de su abuela

y una azucena de papel de arroz;

despierta al oso celeste de la infancia,

y sale a caminar.

En la ciudad,

siete lunas iluminan

a un suicida que se acaba de matar

y regresa cada noche al mismo puente,

y cada noche se abandona y cae

y vuela cada noche, una vez más.

Ella avanza decidida con sus medias

de siete dedos para caminar,

y el sombrero se le mece con la brisa,

y la azucena pierde un pétalo

al pasar por la ventana del amante insomne

que escucha tangos y llora sin cesar.

En la ciudad,

siete lunas iluminan

a una dama fatigada de soñar

que ha decidido no cerrar jamás los ojos;

y hay un borracho de agua de la fuente,

y un perro que se escapa para atrás.

Ella salta rayuelas en los charcos

y sus zapatos rojos de charol

reflejan luciérnagas furtivas

desvaneciéndose en la oscuridad.

Después, recita una poesía absurda

que nunca logra del todo recordar.

En la ciudad,

siete lunas iluminan

a un actor que roba historias escondidas

para poder representar en los espejos

las ausencias más hondas, los desvelos,

las pasiones prohibidas que nadie contará.

Ella se aprieta al oso de la infancia

y el oso se protege en su temor,

y juntos, Ella, el oso y el sombrero,

deambulan por las calles que al pasar

murmuran sus secretos solitarios,

se quejan de tristezas y se van.

En la ciudad,

siete lunas iluminan

a una gitana que predice el día

aunque bien sabe que el día morirá.

Y que Ella se pondrá medias de lana

para salir por la noche a caminar.

 "Siete lunas" - Mario Fournier

LA PEQUEÑA TRAGEDIA

Con la mano sonámbula

acalla los relojes

y me deja ese beso

que siempre se despide.

Se aleja de mi sueño,

se repite en las calles,

se sumerge en los túneles

donde el sol nunca llega.

Se mezcla entre los otros

que no se reconocen,

ni intentan las palabras,

ni esperan cambio alguno.

Después pasan las horas

que desfilan vacías,

entre gestos ausentes

y rutinas ajenas.

Y otra vez los relojes

ignoran a los sueños,

y la mano sonámbula repite

la pequeña tragedia.

 "La pequeña tragedia" - Mario Fournier

LA MARÍA INÉS

Guarda en el escote un viejo sueño,

la estampa de una virgen milagrosa,

versos románticos con dedicatorias,

dos llaves y un cofrecito nacarado,

un pañuelo bordado por las monjas,

una mariposa disecada y en el fondo,

donde jamás se atreven las miradas,

guarda un secreto que nadie se imagina,

y que una vez al año besa largamente

y aprieta con nostalgia entre sus manos.

Después, la calle es siempre dura,

y el cielo tan quieto y tan lejano

que le asombran la luna y las estrellas

y se queda extraviada hasta que aclara,

cruzando sombras con humo en las ojeras,

taconeando el silencio con tristeza.

No amanece escribiendo sus memorias

porque las letras no le dicen nada

y además el recuerdo es triste y miente.

La entretienen la radio y el ganchillo,

la alegran el vino oscuro y la ginebra,

y juega al dominó con sus amigas

que esperan desahuciadas como ella

pidiendo que la suerte les conceda,

al menos, un poquito de cariño.

Ya es tarde para todo, bien lo sabe,

pero es mejor no pensarlo todavía.

La noche es demasiado larga y se repite

cruzando sombras con humo en las ojeras,

taconeando el silencio con tristeza.

 "La María Inés" - Mario Fournier

LA NUBE DERROTADA

Hay una nube enorme,

y de la nube enorme llueven panes,

y en cada pan hay una dosis de veneno

que nadie probará.

Porque no quedan deseos en las bocas,

porque los ojos ya no ven el cielo

ni la nube,

porque las manos yacen archivadas.

Y da lo mismo el veneno que la miel.

Y da igual que la nube se arrepienta.

Todo está muerto de metales tersos,

de cifras titilantes,

de imágenes codificadas y precisas.

Ningún veneno puede con la muerte

que ha decidido establecerse calma

en cada objeto,

en los párpados, en la frente,

en la ilusión inútil de los sueños,

en el alma.

La nube se retira derrotada.

Ni siquiera ha podido castigarlos

con ejemplar solemnidad divina.

Ya no hay futuro para profecías,

tampoco queda esa esperanza.

 "La nube derrotada" - Mario Fournier

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